April is the cruellest month

April is the cruellest month 
“Apresúrate a gozar,  tú que estás vivo,
 antes de que el río Lete moje tu pie helado”.  Ovidio

 

A la infancia,
que por la tempestad de las guerras,
no será ni juventud.

 

No es abril el mes más cruel para la humanidad yerma;
pero sí son crueles todos los meses de esas tierras,
por siempre baldías,
donde la infancia corre con destellos en las manos,
bajo un cielo encapotado
de esquirlas.

 

En su mundo,
están desiertas las avenidas de los amantes,
la poesía no regresa,
los estallidos hacen crujir la cáscara del universo,
el horizonte le devora el futuro,
el cielo que arde enciende al Ave Fénix,
y queda su pueblo arropado de cenizas,
pero sin ave.

 

Llegaste tarde a tu paraíso,
estarás sin Eva, en la oscuridad,
con nombres ahogados en tu memoria,
con burbujas de violencia,
con lirios recostados sobre el desierto,
y con migajas de ceniciento amor
en la mochila.

 

Someter versos o palabras.
Territorio más apacible que el tuyo.

 

Mientras las huellas del mundo se pierden en la arena,
nosotros lo miramos por Internet,
la prótesis de nuestras almas.
Alejandra Portela
21 de noviembre de 2012
* “April is the cruellest month”,
primer verso del poema The Waste Land de T. S. Eliot (1922)
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